CANGREJOS ROJOS DE NAVIDAD

 

Llegó el tiempo de los cangrejos rojos de Navidad. Así se llama realmente Christmas, isla que pertenece a Australia, aun estando situada en el Índico. Respecto a los cangrejos rojos este mes completan su gran desove anual. Nada tienen que ver con las nécoras y por ese lado se salvan. A los isleños de Christmas no les gustan estos crustáceos por insípidos y molestos. Deben despejar sus carreteras y jardines con sopladores de aire y rastrillos.  Es una especie de batalla perdida contra millones de crustáceos bermejos, que si se les deja se subirían hasta las barbas. Como una especie de riada salen del bosque en dirección al mar. En la orilla se aparean. Y como relojes con patas los cangrejos rojos culminan sus dos oleadas reproductivas de noviembre y diciembre. La mayoría de la escasa población local es musulmana y budista, y la Navidad no entra en sus celebraciones. Aguantan como pueden la invasión anual de una especie protegida a la que ni se puede molestar.  Y eso pasa en una distinta Navidad del mundo, tan lejos del turrón blando, duro, o de otro color. Donde no resuenan los “Cantos de inocencia y de experiencia”, que inventó para explicar la vida el poeta William Blake.

 

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MUERTE Y VIDA EN LA ARCADIA

 Y llegaron las calaveras, algunas de azúcar, como las de México. Y otras que siguen tan misteriosas como “Et in Arcadia ego”, la frase que inspira cuadros tan hermosos y desazonadores como el de Guercuno y luego los dos de Pousin. Menos mal que “Los pastores de la Arcadia”, el segundo óleo de de Nicolas Poussin dedicado al tema, no ha sido robado en el reciente ataque al Louvre. Pero ¿qué quiere decir la mítica frase “Et in Arcadia ego”? ¿”Y en la Arcadia yo también?” ¿O “Incluso yo estoy en la Arcadia?”. ¿O “Yo también he estado en la Arcadia”?.. El elíptico verbo ser del latín flota en la tumba vacía. En el segundo cuadro de Piussin, el que está a salvo en el Louvre, se ven junto al sepulcro tres pastores semidesnudos de la Arcadia, y, como novedad, una bella y misteriosa dama vestida con un manto dorado. Ella, como apunta Léxi-Strauss, en su análisis del cuadro, no parece de este mundo, ni siquiera de la Arcadia,  esa ambigua región donde la muerte se sortea pues es donde la felicidad goza de más predicamento que en sitio alguno. Es todo un don estar ahí. O haber estado. O estar un día o siempre en la Arcadia.

   Pero para Léxi-Strauss no había duda: La dama del segundo cuadro de Poussin no es una pastora sino una diosa o al menos un ser de otro mundo. La calavera pasa a un plano que casi no se la puede ver. Y sin embargo de ese cuadro de Poussin se hicieron estampas tan populares que se colgaban hasta en las cabañas. Como se cuelga un talismán de la suerte. 

 

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UN VIGENTE "LICENCIADO VIDRIERA"

Cervantes profundiza en el presente y augura nuestro futuro. Tomás Rodaja, el protagonista de su novela, sufre una intoxicación por un bebedizo que le da una mujer despechada. Esa artera magia no sólo le postra meses en la cama, sino que le hace creer que si se cae o si le tiran una piedra su cuerpo se romperá. Comía y demás funciones, pero él estaba convencido de que era de cristal. Así otro loco salió por las tierras de España, y como Don Quijote dio en creerse un justiciero intachable si no un redentor. Pero resulta que Rodaja, el estudiante de Salamanca, tenía ya un nuevo entendimiento del mundo y analizaba con precisión los problemas de España y sus pobladores. Armado de su crítica recorre muchos estamentos, profesiones, y actitudes. No se deja engañar ni por los más ricos ni los más pobres, o los más religiosos o los menos. Y nunca le falta un poco de humor que añadir al acíbar. Un catálogo completo de vicios, malicias, y también corrupciones. La esperanza es lo último que se pierde, claro. Rodaja-Vidriera, tan transparente que él se creía, se topaba con mucho barro.  Pero es valeroso, y siendo tan frágil, a todo lo que ve que no va le da un viaje. “Oh Corte, que alargas las esperanzas de los atrevidos pretendientes, y acortas las de los virtuosos encogidos, sustentas abundantemente a los truhanes desvergonzados y matas de hambre a los discretos vergonzosos”. Eso decía el Licenciado Vidriera y ya ha llovido.

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TODOS LOS FUEGOS EL FUEGO

 Arranca septiembre y aún no se han apagado algunos fuegos y rescoldos del terrible agosto. Empieza el tiempo de pensar en las reparaciones, a ser posible sin parsimonia ni mucho humo de burocracia.  El fuego total no tiene precio Es lo que exploró a su manera Julio Cortázar en “Todos los fuegos el fuego” (1966). Es el título de un relato suyo publicado junto a otros siete cuentos magistrales. Cortázar sabe entrar en la entraña de las llamas más destructoras, y lo hace en dos sociedades y tiempos tan distintos como el de la Roma imperial y el de un Paris brillante y ya cansado tras la segunda guerra mundial. Dos parejas en sitios y tiempos tan diversos echan al fuego todas las astillas, el amor, el desamor, la corrupción, la venganza. El fuego es el lógico final de cuanto va definitivamente mal. En la España del Noroeste y del Medio Oeste había una vida de viejo silencio en los montes, y de trabajo callado, y apetencias controladas. No era ningún delito. La gente de allí amaba ver verde alrededor. Ni modo. Perecieron cuatro bomberos tratando de salvar sus viejas casas de piedra en las aldeas, y gentes y ovejas y cabras, y vacas y gallinas, que se sumaron al holocausto sin remedio. Dictado por no se sabe quién, claro. Las llamas llegaron hasta donde osos y urogallos iban a comer bayas. ¿Quién resarce el mal? No hay dinero para compensar haber estropeado tantas vidas y pequeñas esperanzas. Ni hay derecho, como se dice en España, para echar tanta ceniza al cielo y la tierra.      

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EL SEÑOR DE LAS MOSCAS

 Este agosto, con sus fuegos, no va a impedir una mirada a una mente lúcida y bienintencionada como la de Rousseau. El que dijo que el hombre nace bueno y que la sociedad lo corrompe. Bien es cierto que antes que él ya se pensó, como Hobbes, que el hombre es un lobo para el hombre. Hoy en España hay más jabalíes que lobos. Los cerdos salvajes son una plaga en Oliva, un pueblo de Valencia, donde acaban de cazar más de cien con jaulas. Pero el jabalí también ha tenido sus adoradores. Una deidad con la cabeza medio podrida de un jabalí se enseñorea en “El Señor de las Moscas”, la novela de William Golding publicada en 1954. Narra cómo unos adolescentes y niños naufragan y se quedan solos en una isla desierta. Han de sobrevivir, y aparte de cazar, y de hacer muchos de ellos las peores maldades, encuentran como dios, y extremo pavor, a “El Señor de las Moscas”. El que da un sentido a su nueva sociedad, una que va más allá de toda fibra de civilización, cultura y cualquier buena hierba. Es el retroceso, se supone, a lo que algunos, si no todos, llevan en los genes. Si se quiere ver encima una película sobre este libro ahí está “Lord of the Flies”, la versión en blanco y negro de esa novela que hizo Peter Brook en 1963. Pero el buen Jean Jacques siempre está ahí. Aun cuando algunos hablan con soltura de una segunda guerra mundial con sus campos de exterminio, gulags y explosiones nucleares. Y por si fuera poco se mienta al nuevo Señor de las Moscas con las guerras abiertas como prólogo de una tercera-y última-guerra mundial. Golding no daría crédito a lo que ahora se oye y se dice.

 

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EL BARÓN RAMPANTE SIGUE

 El bochorno actual, climático y no, se sortea con gazpacho, pero también leyendo. Siempre ayuda “El Barón rampante” (1957), una novela satírica de Italo Calvino en la onda de Defoe, Switft, Voltaire… Pero con su propia imaginería. En vista de lo que hay que ver aquí abajo el joven barón Cósimo decidió irse a vivir a la copa de un árbol. No estaba aislado del todo, pues desde allí seguía los aconteceres de su pueblo, llamado Ombrosa. Pero cuanto observaba de abajo no le impulsaba a reintegrarse em la llamada civilización.  Su escapada a los árboles, donde cazaba, subsistía y pensaba, le daba consuelo y maduración Era muy racional en el fondo, nada parecido a un orangután bautuzable.  Cósimo sabe dudar, otra cosa es cómo iba y va el mundo.  Si hablamos de nuestro mundo, o países, se degeneran con cierta contumacia. En España ya lo dijo un torero astuto: “¿Que cómo hemos llegado a esto? Pues degenerando.”  Y entonces ¿para cuándo la regeneración tras la degeneración? Mañana.

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PANGLOSS Y CÁNDIDO REDIMEN A ESPAÑA

 No hay duda de que todo va bien en el mejor de los mundos posibles. Pangloss, el filósofo del Cándido de Voltaire, acertó al sumarse al optimismo siempre vencedor, pues la injusticia y la desigualdad son motas de molesto polvo en el camino.

Al menos aquí y ahora no hay problema con el verano. Llega y con toda su furia se añade al pensamiento cándido imperante:  todo se hace, produce y hasta se piensa para mejor, y así este es el mejor de los mundos posibles.

 ¿Quién dijo miedo? Tenemos agua, y torridez y torreznos para aburrir. Y lo que no tenemos, y lo que sea menos bueno ya se apañará. Después de todo, al hilo de Pangloss, este es el mejor de los mundos imposibles. Y siguiendo a su díscolo discípulo Cándido: hay que cultivar nuestro chiringuito.

 

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